De joelhos ralados

Ah, coisas de menino. Menino assustado e acuado pela vida. E que menino, assim, não divida, compartilhe, com medo de perder? É menino assustado. É Peter Pan querendo crescer.

Quando me pede um conselho, a vontade é de colocar no colo e afagar os cabelos, olhando para o teto estrelado. Se fosse meu filho não daria tão certo, ou será que quando o vi não reconheci, sim, de outras vidas o fruto de eu mesma? Sim, portanto, com tal alento me pus a conversar e filosofar. E o menino grande filosofa comigo, esperando a mão quente que o encaminha ao pátio pra andar de balanço. E encontra aquela mão autoritária, régua nas mãos, dando aqueles petelecos clássicos de "sôra", pedindo mais calma, mais vida. O menino olha sério, olhos rasos de lágrimas quentes descendo pelo rosto, percebe que o plano não deu certo, era hora de rever as ideias.

E pasmem, ele analisa, friamente calcula o próximo passo. Chuta e a bola cai para o outro lado da cerca. Tenta correr, mas o tênis estava desamarrado e ele cai, se espatifa no campinho de areia, e as lágrimas se intensificam com a queda. Vem cá, ela diz, te ajudo a levantar, mas não esqueça que o tênis sempre desamarra. E a bola de couro rola rua abaixo, o menino fica rubro de raiva e pensa: "que a bola volte sozinha, eu não vou buscar". A bola continua descendo, vertiginosamente pela rua abaixo. O menino resmunga que quer brincar, gosta do jogo e se senta num canto! Ah, garoto teimoso, a bola descerá cada vez mais rápido, a não ser que tu sejas mais rápido e corra atrás do prejuízo.

Depois de muito ouvir ele sai desatinado pela rua, desce a ladeira a passos largos, joelhos ralados, alcança o que quer e olha para a rua de volta. Ah, grande lomba a ser subida devagar. De volta à escola, ele pensa, não brincará tão alto e não perderá de novo. A não ser que arrisque todo o bom futebol de hematomas nas pernas, pra brincar, brincar, amar, viver, pensar, correr. E não deixar a bola ir embora de novo.

Ah, menino, não chore.

Tu és sensível e forte, como os super heróis.

Só não deixe de brincar de bola.

A vida passa e a gente nem sente.

E se olhar firme, de repente.

Lembra-te que a velha bola de meia repousa no mesmo lugar.

DESvinculando

Ah, porque todos buscam a liberdade, se na maioria das vezes, se apegam aos outros com tamanho afinco, que por segundos parece, se forem embora, é como se tudo acabasse? Nascemos e morremos sozinhos, sem companhia, mas ainda assim queremos sempre uma muleta para nos sustentar.

Amor, amar, somos sim vinculados a estes dogmas da sociedade. E quanto tempo passamos sofrendo, buscando incansável e sempre, por um amor que julgamos de verdade? O mundo passando em velocidade máxima... e nós ali, patinando na mesma pista de gelo, achando que o sofrimento é nosso e não da 'torcida do Flamengo'. Somos domesticados e adestrados para o amor, como se a regra fosse uníssona, pronta e determinada. Como nestes rótulos de xaropes milagrosos. LEIA BEM A BULA. O amor pode ser prejudicial à saúde. E os efeitos colaterais não são indenizados pelo laboratório.

Que texto mal amado, amor é ouro, brilha como prata, sim, maravilhoso. Contanto que possamos administrar bem as doses, lembrando sempre que o elixir é para a saúde do nosso corpo e não para deixá-lo mais doente. E como a paixão é apenas um sintoma, não queira buscá-la a vida toda. Paixão evapora como água na chaleira. Mas se deixar em fogo alto, contradizendo os demais, dura mais.

Ah, quisera eu o mundo dos contos de fada.

Mas nele não existem jornalistas como eu, então, quem irá cobrir o casamento de Cinderela?

O mundo real pode ser mais divertido.

Impossível não surtar - Parte I

Todos temos motivos diários para surtar (do verbo entrar em parafuso - cavocar o cérebro - bater o tico e o teco). Mas NENHUM é mais forte do que enfrentar o pior dos martírios diários de um ser humano. A destemida e temerosa BR 1 - 1 - 6. Sim, ela mesma, comprida que dá dó, repugnante como ela só. Uma via estreita, mal conservada, estupidamente o local favorito - e único - para se cruzar o Vale do Sinos à Capital. B e R, como tal, devem ser as iniciais de Bomba Radioativa, já que seus efeitos diários, ao longo do período, são máximos na arte de estressar um ser humano.

E aqui nem enquadro os bebuns desgraçados que bebem uns goles a mais e - diabos! - sempre se safam na hora de um acidente, matando invariavelmente um inocente - que de tão tolo não se ofereceu pra dirigir. Ou simplesmente estava na hora errada, no lugar errado, como amarrando os sapatos debaixo de um guindaste. Ah, a facínora rodovia da morte, sempre adorando engolir os que misturam álcool e direção, ou que por um tropeço do destino cruzaram com um da espécie. São os favoritos dela.

Mas fora este item, me refiro aqui à barbárie dos congestionamentos, provocados pelo bem aventurado financiamento de veículos que cresce vertiginosamente no Brasil. Sim, comprar um automóvel está cada vez mais fácil. Faça prestações em 5 anos e terás um carro 0km, cheirinho de novo que demora a sair. Mas não esqueça que terás que expô-lo a esta estrada do inferno. E a todos os seus acessórios:

- Os motoristas JUCAS e seus braços curtos, andando a 60km/h na pista da esquerda e freando o veículo na frente da Polícia Rodoviária Federal. Por favor, avise a todo motorista JUCA que vc conhece que aquilo é um contador de veículos e não um radar; os que estão aprendendo a dirigir; os desorientados, que não sabem em que viaduto entrar e ficam reduzindo em cada um que se aproximam; e os condutores de ônibus sonsos, que não precisam ser um do Centralão, mas também não precisam abusar da paciência do passageiro.

Culpa de quem comprar um carro?????? Oh, Deus, é claro que não!!!!! Culpa deste maldito governo que não planeja o crescimento desenfreado da frota e que bem dizemos aqui no interior, "querendo enfiar Porto Alegre dentro de Novo Hamburgo". Se a BR 448 vai sair do papel e o trem vai chegar em NH... só o bom Deus sabe. Até lá, vamos convivendo com este calvário, desejando do fundo do coração que a BR - sim, a bomba radioativa - caia bem no meio da rodovia, explodindo tudo e trazendo a sensação de caos máximo, porque assim a gente vive, comenta, registra e depois esquece. Já que doses homeopáticas de terror... Ninguém merece.

Sarney pra se coçar

Já reparou como as pessoas passam boa parte do tempo lamentando a realidade brasileira? Dizendo a si mesmas que poderiam ter feito algo diferente. "E se eu tivesse sido assim... agido assim... pensado assim...". E aí por diante, para trás como um dvd sem rumo, rodando no aparelho, como se pudéssemos escolher as cenas, em um menu gigante. Será mesmo que a vida não teria mais graça (ou desgraça) se nos permitíssemos o poder de colocar em prática nossas escolhas?

Alguns hipócritas dizem que votam bem. Afinal, cada um pensa como tal, não há ordem cronológica de pensamentos semelhante no mundo, e a política, como nossa existência, é esta grande confusão. Ou não.

Mas ninguém age. Agir no sentido de eliminar insetos em nosso futuro, enquanto o presente é podre. O Sarney, aquele demente sovina, é um deles. Faz o que bem entende com o nosso dinheiro, a gente reclama nas rodas de cerveja, no ônibus, na padaria, no jornal. E? E pra que porra serve isso, se quando as eleições se aproximam, bancamos atores do melhor da sétima arte: o cinema mudo. E pasmem, fazemos isso com aquele ar nos pulmões. "Não voto em ninguém porque ninguém presta!". Clap. Clap. Clap. Congratulations.

Isso mesmo, Senhores! Sejamos os cegos que enxergam e não querem ver. Os cegos do castelo (é, este mesmo, o castelo dos bem aventurados). Os fanfarrões que votam em branco, porque é disso que o Senado precisa. De um bando de ignorantes semianalfabetos, orgulhosos de suas mentes vazias! Continuemos a colocar nas páginas de jornais nossas opiniões furadas, cobrando do governo que nós mesmos colocamos lá. A corja não está no executivo, no legislativo. Nos mais de 500 Deputados Federais que mamam nessa grande teta, do leite que nós pagamos. A corja está do outro lado da urna, em nossos dedos pressionando teclas a favor de bandidos. E achando bonito (Isso aí!!!!!) o que fazem com nosso salário de bosta. Do salário que optamos ter.

E então, quando a Copa do Mundo chega, o brasileiro se aguarra ao seu patriotismo barato pra torcer pela seleção do país do futebol. Bandeiras amarelas e camisetas conhecidas entram em campo, no cenário mais amoroso de todos os tempos. E como somos apaixonados!!! Gastamos o que não temos nos pacotes de tv a cabo, somos os brasiburros, orgulhosos de nosso país, cada vez mais sujo.

Um grande viva à putrefação coletiva!

Hey. Ho. Let´s go.

Com quem será? Com quem será?

Que a Cris vai casar? Bueno, enquanto espero com ansiedade pelo enlace de meus queridos amigos Nessinha e Maicon, aqui vão as sugestões que me tiram o sono: com quem será que devo casar? Ajudem-me.

1. O chifrudo. É mais prático, já vem corno.

2. O gordo bebum. Chega em casa e dorme.

3. O velho. Morre logo, me deixa a herança.

4. O rato. Não preciso perguntar: "Você é um homem ou um ..."?

Ó. Dúvida Cruel.